Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos. Eu não quero falar do Ronalducho e dos travecos.

Eu não consigo não falar do Ronalducho e dos travecos.

Depois que deixei de morar na casa dos meus pais, parei de praticar um dos meus esportes prediletos, que ainda me faz falta: ler jornal de papel. Jornal de papel não arremessa notícias na sua cara, não. Não tem essa de Minority Report: ficar rediagramando as páginas de acordo com a dilatação das suas pupilas ou com a temperatura das suas mãos ou com a velocidade da sua corrente sanguínea. Jornal de papel fica ali se sugerindo pra você, convidando com sutileza. Você pode ler uma ou duas manchetes, ou nenhuma delas, e pular direto para o seu caderno preferido. Jornal de papel tem o charme da notícia velha, nesse tempo de urgência pelo novo. E eu sou muito vintage.

Depois que deixei de morar na casa dos meus pais, ganhei uma das minhas maiores qualidades: eu não vejo TV. Brinco (falando sério) que a minha TV é um acessório do DVD. [Colchete: pra não dizer que não assisto nada nada MESMO, sem me esforçar eu procuro assistir o "Melhor do Brasil", que passa sábado à tarde na Record e é disparado o melhor humorístico da televisão brasileira - no próximo sábado, Vavá e Márcio vão escolher uma namorada entre seis (oito?) pretendentes de todo o Brasil - as gatas se candidataram a namorar qualquer um dos dois, tanto faz, é tudo parecido.] Quase 30 anos de Ricardo Chab na hora do almoço e Jornal Nacional na hora de janta deixam a cabeça da criança assim. Hoje, eu uso meu pouco tempo dentro de casa fazendo alguma coisa com minha cria ou com meu homem, amando algum dos meus livros, costurando, fazendo tricô, lavando roupa, cozinhando, fazendo nada. Televisão é que eu não ligo.

Ainda que muito longe do jornal de papel e da TV, nas últimas semanas o mundo me encheu de informação desnecessária que me deixou muito azeda - ou triste, com medo e desesperançosa. Mesmo sem me esforçar de jeito nenhum pra ficar sabendo, muitos pêlos contrários, eu soube que o pai de uma menininha matou ela com as mãos e jogou o corpo pela janela da própria casa, do quarto dos dois irmãos mais novos. Em seguida ele foi chorar no velório, pedir por justiça e se ocupar de tentar provar sua pretensa inocência. Não imagino como é ser pai, mas sou mãe. E, por deus, não pode. ODEIO e quero que morra de morte lenta e dolorida. Nessas horas inclusive viro muito católica e passo a crer na existência do Purgatório, porque não é possível que fique por isso mesmo, pega uma cana e resolve.

Quando o pessoal tava pra esquecer do pai que matou a filha criança com a mão e jogou pela janela, me acontece uma parada ainda mais surreal. O maior atleta da atualidade, as maiores cifras de contrato de trabalho e propaganda de todos os tempos (desculpa que deve ser mentira, mas é dinheiro bragarai), gêeeeenio, craque destruidor e habilidoso, o cara que comove multidões, já me fez chorar de alegria, de tristeza e de pena umas cem vezes, já comeu a Cicarelli e outra fila de dar a volta no quarteirão três vezes de gatas, tem a mor cara de curtir umas coisas sossegadas - cerveja, Pringles e um baseadinho, no máaaaaximo - sai do jogo do Fla muito desacorçoado nesta vida e bota três travecos indefectíveis num quarto de motel no Rio de Janeiro. Tanto puteiro na Sibéria, em Papua, na República Dominicana, né? Não. O rapaz vem errar de gênero justamente no Rio de Janeiro, cidade em que estava há semanas com a namorada GATSINHA se recuperando da última cirurgia no joelho. ODEIO ter chorado de pena na última vez em que vi você caído. Cúmulo da vergonha alheia nesta vida, nunca senti nada parecido. Fosse roubar umas cuecas na Zara, virava cult e estampa de camiseta; agora, nessa de explicar que focinho de porco não é tomada, se deu mal e teve que ser entrevistado pela Patrícia Poeta e responder em rede nacional que não teve relação sescual cos travesti.
 

Sou munita, mas não sou uma Cicarelli

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