Texto de Valido Platero para o blog Cariocas. Já disse e repito: quando crescer, quero ser o Valido. Sei que o assunto já deu um pouco, mas não podia deixar passar. O original foi devidamente censurado, mas, ainda assim, esse tá bem forte. Senhoritas d'OleOle, desculpem.

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Tenho acompanhado, aqui do meu retiro do Cosme Velho – de onde só saio para rápidas missas na Igreja de São Judas Tadeu – a balbúrdia canina que vem se insurgindo desde que o inconseqüente e molecóide time do Mengão Fodaralho mais uma vez arrebentou até a última prega do inexpressivo Botafogo (um clube, convenhamos, que sequer sabe se é de 1904 ou de 1940). Vi pela paulista eSPn o alarido dos homens (?) de preto e branco, presenciei o sr. Carlos Augusto Montenegro (certamente um bastião da moralidade deste país, principalmente perto das eleições) discursar em defesa daquela alcatéia mijada em fraldas, vi os chiliques como sempre histriônicos do sr. Bebeto de Freitas e tive o desprazer absoluto de ver o sr. Alex Stival (conhecido pela pavorosa alcunha de Cuca) bostejar sandices sobre arbitragens como se naquele domingo tivesse acontecido uma verdadeira hecatombe na arbitragem.

Ora, mas que besteira, de todos eles – que, juntos, reunidos, com torcida e tudo, não somam o suficiente nem para que eu possa usar a palavra "todos". Quando estão todos, ainda parecem que estão pela metade.

Não vi nenhum dos especialistas em arbitragem citar o fato do sr. Castillo ter saído na porrada com o tatuado Souza. Nem mesmo vislumbrei declaração daquele canil sobre o carrinho assassino do perna-de-pau por convicção Ferrero em cima do nosso selecionável Cristian.

E, curiosamente, nem mesmo da resenha rubro-negra vi o registro do quanto aquele time se aproxima da maneira olariana ou madureirense de jogar: todo fechadinho, com contra-ataques e cavando pênaltis e, claro, sempre fazendo o papel de time pequeno, que vem a ser....reclamar do juiz. Reclamar que o juiz favorece os grandes, com história e torcida, em detrimento dos pequenos, como o Alvinegro, cuja torcida não consegue lotar um estádio de atletismo na Zona Norte e cuja história é obscura a ponto de não sabermos quem é quem. Se o Futebol e Regatas nasceu no início do século, se fundiu com o Futebol Clube, enfim, essas coisas típicas de papo de barnabé, preocupado com a mudança do nome da repartição e os devidos proventos de aposentadoria relativos às gratificações pela supracitada mudança.

E cheguei a uma terrível conclusão: que a diversão é infinitamente maior quando se ganha daquela gente com algum erro de arbitragem – ainda que no caso do jogo de domingo o maior erro tenha sido a permanência do tal Ferrero em campo.

É absurdamente mais gostoso foder o Botafogo com o Botafogo mexendo, assim, gostoso, reclamando.

Na verdade, a Botafogo.

A minha conclusão é a de que, do mesmo jeito que, na concepção do imortal Nelson Rodrigues Flamengo e Fluminense sejam os Irmãos Karamazov do futebol brasileiro (ainda que eu ache ruim a idéia de ter irmão "flor"), eu diria que Flamengo e Botafogo são o casal Bodas de Prata da nossa nação. É um casamento que consiste no Flamengo dar uma semanal, até mensal, "terminar dentro", de vez em quando, dar uns tapas na cara e pronto, virar-se pro lado e dormir, enquanto a esposa se volta para o último número de Seleções do Reader's Digest. Essa rotina só pode ser quebrada quando o casal resolve dar uma variada. Quando a esposa sorri malandramente e anuncia, como se fosse uma vovó falando pro netinho que tem sorvete na geladeira:

- Amo-or. Hoje é atrás.

Pois foi o que aconteceu domingo. A Botafogo quis variar, sair da rotina, e resolveu mexer gostoso, fazendo uma ordenha caprichada com o anel rugoso. Só que até agora não conseguem nem sentar. Então choram e reclamam.